A
Erik Martínez
I
Día
húmedo. Bueno para escribir
Mucho más alto, no sé donde
Un opalino deshecho de galaxias una eléctrica entraña
de pescado
La lluvia combate a morir a los relojes, se derrumban enormes aludes
de sonido. Buen día para conversar
Toda la
ciudad muerta, todos los lechos ocupados, todas las calles vacías,
todas las calles húmedas
Así
como en tiempo de gran calor, de gran exuberancia. Los hombres se
pierden gritando en la espesura, repleta de reptiles acalorados y
de pájaros.....no sé.....con el sol sentado en la nuca,
sobre los hombros. Olvidados de sí mismos se ponen pañuelos
al cuello
Desde los
dormitorios obscuros. Sólo una luz plomiza baña la cara
de los objetos. Los detalles se ocultan como los moluscos en la arena
del fondo. El techo envuelto en sombras, que retrocede. O se desvanece
-con medio
cuerpo desnudo-la parte superior- fuera de las frazadas-fumando quizás,
quizás considerando
la sinuosidad de los músculos--en el reposo--la enorme longitud
de las piernas, que no conocen el sol, el brusco brotar de las manos,
la inesperada delgadez de las muñecas, la longitud del sexo
Las palpitaciones
del corazón bajo un milímetro de papel arroz--pronto
a romperse y partir aleteando alentando--parece--asegurando otro día
de fatiga, para ampliar la ronda de los días--días de
fatiga--el vuelo circular de los pájaros, al sol, gritando:
días, días de fatiga. Nuevamente: Días. Días
de fatiga
Vamos
por la floresta verde, sus anchas hojas, sus arañas de patas
zancudas
Y no acertamos
a pensar en nosotros, en nuestras mujeres--la mujer de sol, bajo el
sol
Y consideramos, nuevamente, cada detalle que viene de afuera "la
lluvia"
Y los hombres borrachos de calor en la floresta. Y la mujer húmeda
en la lluvia
II
El buscador
que marcha por el campo, estudiando cada brizna de pasto, cada cambio
de matiz en el terreno
Con los primeros relámpagos, y tiene que terminar antes que
se desate la lluvia
Y por cada brizna de pasto hay una gota de agua, fecundándola
así como en la costa el agua salada hace vibrar los matices
de las rocas
Déjame pensar en nuestras interminables calles, blancas, vacías...
Como cuando estamos por dormirnos ¿Cúal es la fuerza
que elige y sustituye las imágenes, si somos todos espectadores?
Como los
militantes de distintas tiendas políticas, pero que sustentan
una común ideología
que interiorizados en el mecanismo de sus respectivos aparatos, -se
saludan, se conocían de niños-. Se están conversando
hasta caer de bruces sobre la mesa, dormidos hasta el alba
III
Cada brizna de pasto una gota de lluvia, para que la fecunde. Bajo
el sol. El conocedor, un potro de ojos facetados, dilata las fosas
nasales. Las arañas destilan cierto líquido. Bajo el
sol. En las hojas húmedas de la floresta
--Con un
pañuelo al cuello, fumando. El techo envuelto en sombras se
aleja o se diluye. Como en una eléctrica entraña de
pescado. Considera la sinuosidad de los músculos, considera
la longitud del sexo. La mujer de sol, en la noche, ebria de calor,
como la noche
Como cuando
estamos por dormirnos y ¿Cúal es la fuerza que elige
y sustituye, que fecunda y marchita? Si nosotros no somos espectadores?
-La mujer
húmeda bajo la lluvia -borracha de calor en la floresta. La
mujer de sol considera desnuda la sinuosidad de los músculos.
Afuera nuestras calles, blancas, vacías. Considera las concavidades
en la sombra. Cálida sombra. ¡Un elemento nuevo: El vino!
¡Un licor de luciérnagas!
Las palpitaciones
de las savias que corren por las venas de las grandes hojas de la
floresta. Prontas a romperlas y fluir, alentando. Para ampliar la
ronda de los días. Y se comunican a través de todos
los matices, de todas las briznas de pasto. Caen los primeros relámpagos.
Y la mujer húmeda busca al buscador antes de que se desate
la lluvia
IV
-Con el
sol sentado en la nuca, sobre los hombros, por un camino que sigue
cada cambio de matiz en el terreno. Como un reptil acalorado y como
un pájaro...no sé...luchan, los militantes de distintas
tiendas políticas. Bajo el sol. Olvidados de sí mismos
se toman mutuamente del cuello. Un corazón rompe un milímetro
de papel arroz--y parte aleteando, alentando, asegurando "ya
se terminaron los días de fatiga"--el otro bebe vino y
cae de bruces sobre una mesa hasta que llega el alba. Y parte, aleteando,
alentando "ya se terminaron los días de fatiga",
asegurando, "para no ampliar la ronda de los días, días
de fatiga". El vuelo circular de los pájaros, cuando gritan,
en torno al sol, como un eco: días, días de fatiga
Sobre los propósitos abandonados, toda la ciudad muerta
Sobre los hombres que se pierden gritando en la espesura, repleta
de reptiles acalorados y de pájaros
Sobre los dormitorios obscuros, bajo el sol
Sobre los moluscos que se ocultan en la arena del fondo
Sobre los militantes, caídos de bruces en la mesa, hasta que
llega el alba. Un licor de luciérnagas
Sobre la mujer de sol y la húmeda mujer bajo la lluvia
Sobre nuestras interminables calles, blancas, vacías
Sobre los seres; moluscos y cangrejos, sobre mujeres, militantes.
Y hombres que fuman en los dormitorios, (¿Falta alguien?) arañas
de patas zancudas y pájaros
Y sobre estas palabras:
Parece. Días, días de fatiga. No sé. Terminemos.