Cierto día, nublado, frío, donde la neblina asimilaba al agitado mar gris. Arribo una chica, llego encandilándome con su fulgor rojo, su ánima era como la de una indomable yegua y destrozaba el piso del bar, con sus poderosos cascos de cuero negro, “marca chancho”, feria de las pulgas, altiva se le notaba chica ruda, neo hippie de actualidad de sexo sin pertenencias. Adelantamos las manecillas del reloj al acto; durante nuestra primera consumación ya en mi pieza, de colchón inflable, arañas tímidas, fotocopias y libros, como vegetales añejos de un paraíso caótico, con una botella de vino, en la que sinceramente mentí para pagarla en mi pieza (un fiado con falsedad doble ciertamente). Bebió cada uno de mis impulsos y extrajo cada líquido cerebral, intercalábamos de vez en cuando, yo tomaba un libro y trataba de leer poesía, las palabras me permitían escapar unos minutos o ella empezaba con el temita de la revolución actual. Su sueño era simple; procrearía un guacho izquierdista en alguna selva Latinoamericana. Aunque para mí la única “Real revolution” eran sus hormonas, no dejaba tiempo; ni al sencillo té, ni al mal hablado y elitista café, el vinito fue suficiente click, para no soltar a este humilde soldado acorralado entre mi cama y mi radio reloj de tres estaciones, cuando logré escapar, a tal ambigua tortura ,argumentado que debía empezar a planear sus viajes, la vi caminar en Avenida Argentina, ya aliviado con el frescor del amanecer, mientras la imaginé subiendo a un trole bus, como si fuera el último tanque de nuestra guerrilla imaginaria.
